Стихи мои, птенцы, наследники… А. Тарковский
Стихи мои, клочки, плоды безделья! –
напрасно я вас вымолил у Бога;
смотрю и вижу: мало в вас веселья
и горя настоящего не много.
О, если бы вам заново родиться,
чтоб стать на этом черном белом свете
игрушками, которыми в больнице
играют умирающие дети!